Angélica

 Reencontrei Angélica.

Não de verdade, não de carne e osso.

Reencontrei sua foto.

Seus lábios carnudos

trouxeram à tona

a memória de um beijo

roubado no banco do carro

na penumbra de uma noite louca.

Seu olhar lascivo

parecia olhar-me diretamente

pedindo o amor

que nem sei por qual motivo

jamais se concretizou.

Fui correndo procurá-la

numa rede social.

Encontrei-a casada

com ares de felicidade.

Desisti de mais um hipotético amor.

MORREREMOS

Tudo morre.

Todos morrem.

Estupidamente.

Inapelavelmente.

Com planos ou sem eles

morre-se, inexoravelmente.

Com destino ou a esmo

morre-se abruptamente.

Morrerei eu, morrerás tu.

Morreremos nós sem piedade.

Morreremos de mentira ou de verdade.

Anônimos ou celebridades, morreremos.

Não há indivíduo que não desça ao túmulo

ou transforme-se um punhado de cinzas.

Todos teremos nosso último suspiro.

Todos vitrificaremos o olhar um dia.

Um infarto, um AVC, um câncer, o diabetes.

Acidente de carro, coice de mula, queda de escada.

Atropelamento, incêndio, enchente, frio ou calor extremo.

Centenas de pretextos: morte certa.

Ficarão nossos bens, o cão de estimação,

aquele cortador de unha predileto.

Ficarão histórias, anedotas, vexames,

dívidas, vinhos, afetos... Ficarão.

Durante duas, talvez três semanas

ainda seremos assunto na barbearia.

Numa roda de conversa dos enfermeiros da UTI

provavelmente por alguns dias.

Por um ou dois anos, porta-retratos cafonas

sobreviverão empoeirando sobre um móvel da sala.

Familiares olharão circunspectos para nossos sorrisos extintos.

Nos mencionarão com distinção no Dia dos Pais, das Mães, no Natal

enquanto alguém assume nosso lugar à mesa do almoço.

Meia década depois, casualmente, um sobrinho

encontrar-nos-á ao folhear um álbum amarelado

esquecido numa gaveta da cômoda, entre lenços sem uso,

ou numa coleção de fotos de rede social.

"Mamãe, quem era este(a)?", perguntará.

Neste momento a morte não será mais

uma coisa aparentemente adiável ou reversível.

Teremos morrido definitivamente.

Afinal, sequer memória de meia dúzia seremos mais.

Ponto final. Absolutamente final!!

ENTRE O RISO E O CHORO

 Entre o riso e o choro

cabe todo o universo.

Cabem cinquenta mil tons

de emoções, gozos e dores.

Entre o riso e o choro

cabe a ternura do berço;

cabe a angústia do esquife.

Entre o riso e o choro

cabem as acnes do adolescente;

cabem as rugas do idoso.

Entre o riso e o choro

cabe a festa das núpcias;

cabe a audiência do divórcio.

Entre o riso e o choro

cabem os vigorosos goles da cachaça;

cabem os amargos remédios da cirrose.

Entre o riso e o choro

cabem os amorosos conselhos dos pais;

cabem as inconsequências da teimosia dos filhos.

Entre o riso e o choro

cabem os abraços dos amigos;

cabem as porradas dos inimigos.

Entre o riso e o choro

cabem os amores aconchegantes e sóbrios;

cabem as aventuras tórridas e loucas.

Entre o riso e o choro

cabem as orientações do professor;

cabem as broncas homéricas do chefe.

Entre o riso e o choro

cabem todas as nossas incoerências;

cabem todas as nossas lógicas.

Entre o riso e o choro

cabem as noites de farra;

cabem os dias de luta.

Entre o riso e o choro

agem as mãos alvissareiras do obstetra;

agem as mãos funestas do legista.

Entre o riso e o choro

cabe a meiguice da prece;

cabe a aspereza do palavrão.

Entre o riso e o choro

cabe o enlevo do beijo;

cabe a secura do tapa.

Entre o riso e o choro

cabe a primavera de um "eu te amo";

cabe o outono de um "desapareça da minha frente".

Entre o riso e o choro

cabem os sinos da fé contrita;

cabe a inflexão do ateísmo declarado.

Entre o riso e o choro

cabem o lar e o boteco;

cabem a igreja e o meretrício;

cabem a ordem e a anarquia;

cabem o grito e o silêncio;

cabem a dor e o prazer;

cabem o tesão e a impotência.

Entre o riso e o choro

cabem o eterno e o finito;

cabem a sabedoria e a estupidez;

cabem a poesia e a prosa;

cabem o sagrado e o profano.

Enfim...

Entre o riso e o choro

cabe a esperança de TUDO,

tanto quanto o abismo do NADA.

Visita de domingo

 Sujeito que à minha porta bate,

envolto em andrajos encardidos.

Peito arfante encharcado de esperança.

Pele ressequida pelo sol inclemente.

No estômago vazio, a acidez da expectativa.

Acumula horas (talvez dias) de funda fome.

Pernas vacilantes, ombros pensos, boca seca.

Diante dos meus muros, apequenado em sua miséria,

aguarda que uma voz suave surja do interfone.

Adiando afazeres frugais de um domingo outonal,

examino o monitor, retiro o fone do gancho,

ensaiando, para cada possível solicitação,

uma resposta impessoal, fria e repelente.

"Senhor, teria algo pra eu comer?"

"Senhor, um pão amanhecido, que seja?"

"Senhor, tem recicláveis?"

"Senhor, um copo d'água, por favor?"

Vergonhosa é a rapidez com que,

escudado pelo aparelho eletrônico, livro-me dele.

Livrando-me, assim, da melhor chance

que o domingo me ofereceu para ser bom e útil.

Muito mais que muros, cercas e câmeras,

O que nos separa é um "não sei quê".

Algo que minha palavra não explica,

que minha inteligência não examina,

que minha consciência insiste em anestesiar.

Enfim, ele se vai, um tanto mais abatido,

encontrar-se com o próximo interfone, sonhando piedade.

Mergulho novamente em meu domingo classe-média.

Quando, enfim, chega a noite, dirijo até o templo espírita.

Lá, vou pregar o Evangelho.