Essência

Há dias em que sou reticências
outros dias, carência.
Posso ser turbulência.
Quase sempre, veemência.

Também me definem,
vez em quando,
arroubos de eloquência
Em dias mornos, indolência.

Meu empenho é sempre
desenvolver paciência,
cultivar a benevolência,
amar sem intermitência.

No furor da existência,
dou-me por satisfeito,
se nas tantas vicissitudes,
eu mantiver minha ESSÊNCIA.

Chuva de domingo

Quisera compor um poema
em que coubesse exatamente
o inusitado, a surpresa
do meu olhar encontrando o teu.

Contudo, quando se trata de olhares,
de surpresas boas e outros sabores,
palavras ficam tímidas, revelam-se
limitadas para exprimir o arfar do peito.

Eu poderia apenas dizer que se tratava
de uma manhã chuvosa de domingo
em que nos apertamos as mãos cordialmente.
Por certo narraria o fato em si.

Tal narrativa, porém, encobriria algo
mais fundamental que qualquer "fato em si"
a sensação inédita de terem meus olhos
encontrado outros há muito procurados.

Abençoada manhã chuvosa de domingo!

Tolo Coração

Meu tolo coração,
depois de décadas acreditando
que o amor fosse porto seguro
descobri-o mar revolto, indômito.

No cais sombrio em que ancorei
minhas mais sinceras esperanças,
um vento gélido e úmido
todos os dias balança minha nau vazia.

E o quebrar violento das ondas
que se arrebentam nas pedras do ancoradouro
é metáfora a dizer sobre tantos golpes
sofridos e ressofridos por esta alma incorrigível.

Por que não naufraga logo, alma minha,
no oceano tétrico diante de ti?
Tudo isso é medo de encontrar os cadáveres
dos desejos que sucumbiram sem ver a margem?

Itinerário

Eu hoje fugi de casa, em meio à ventania.

O vento desalinhou meus cabelos lisos,

mas eu botei minha boina por cima

da bagunça da minha cabeça.

O sol fez arder meus olhos

e eu botei meus óculos escuros

para esconder sua irritação.

Vim escrever no meio do pasto.

Aqui, ao menos, há vida.

Há a vida velada no estrume que, pouco a pouco,

vira adubo e nutre a erva.

Faz tempo que saí daqui,

peito estufado, cabeça erguida,

certo de que o mundo estava doente

e que eu podia salvá-lo.

Hoje volto enfermo

de um mal que parece incurável.

Quando o médico era eu,

Passei algumas vezes por estes campos

sem atinar de olhar para o pasto.

Mas cuspi nele pela janela do carro.

Sequer olhei pelo retrovisor

no intuito de ver onde se assentava a poeira fina

que se erguia à minha rápida passagem.

Mas tenho certeza de que pousava sobre a pastagem.

Na verdade, naquele tempo eu

já havia fugido de casa.

Só não conhecia bem a força do vento.

E o sol parecia não arder tanto aos olhos.

Na fuga percorri muitos lugares.

Cruzei ruas e avenidas imensas.

Deparei-me com diversos olhares

e ouvi centenas de vozes que, eu sei,

permanecem dentro de mim, gravadas.

Vi corpos sensuais em gestos lascivos

na voluptuosidade das cidades em que perambulei.

Inúmeras vezes, fiquei insone à noite.

E o vento finalmente começou a incomodar,

bagunçando-me a cabeça e os cabelos.

E eu pequei.

desgraçadamente, pequei de forma incompleta, porque o fiz só.

Se ao menos eu tivesse pecado por inteiro...

Se tivesse pecado muito bem acompanhado, haveria um quê de prazer.

E o remorso seria menos doloroso.

O inferno seria mais brando,

esta secura teria, aqui e acolá, gotas de esperança.

Eu agora veria essa pastagem com outros olhos

e o vento e o sol não castigariam tanto.

Talvez eu nem fugisse mais de casa.

Mas o pecado se multiplica no mundo

graças a homens como eu,

que se julgam santos demais e que, ao tropeçarem,

deixam à mostra toda a sua hipocrisia.

Meu epitáfio seja:

“Aqui jaz um desgraçado

que um dia fugiu de casa

e perdeu-se na ventania”.

E rezem os que ainda me amarem

afim de que eu me torne

ao menos um montinho de estrume.

Mutismo

A horas
o telefone e eu
nos olhamos teimosamente.

Eu esperando
que ele me fale de você.

Ele calado,
simplesmente alimentando
minha ansiedade.

Santo

Quando criança
eu desejava ser santo.
Tanta coisa eu desejava
quando menino!

Santo parecia nobre,
era fabuloso
sonhar sê-lo
ainda que mutilasse
e mesmo que eu não soubesse
todas as implicações
de ser santo.

Por ser o santo de barro
eu inda não sabia
que havia corrido sangue
nas suas santas veias.

Hoje eu sei duramente
que santo, em verdade,
não nasce santo.

Desenhador de letras

Sinto imensa saudade

de desenhar letras.

O teclado prático do computador

não me deixa mais fazê-lo.

Quase me esqueci

da graça das vogais

da versatilidade das consoantes.

Ah, a maciez do caderno!

O cheirinho de papel novo!

As sílabas surgindo

De movimentos bem calculados.

Nunca gostei de letra feia.

Escrevia sempre com esmero,

contendo a pressa que

as ideias reclamam.

Ideias tendem a atropelar a mão.

Talvez por que elas é que sejam

verdadeiramente importantes e urgentes.

Bendita seja a escrita que,

no enfileirar das letras

estende um tapete vermelho

para o desfile do ideário.

Urgência

O tempo é agora.

A hora é já!

O fazer não espera.

O realizar urge.

Porque o ontem

desvaneceu em meio

a uma poeira fina e débil.

E o amanhã é só um espectro.

Portanto, não espere.

Não adie o amor, o perdão,

o carinho, o aperto de mão.

Não negue hoje.

Não se negue hoje.

Basta um infarto,

uma derrapagem na estrada,

um aneurisma ou

um avião que some do radar.

E o calendário de amanhã

será marcado pelas lágrimas

dos que nos amaram

e não puderam dizer.

Basta um bandido desalmado,

um ataque cardíaco,

um cachorro raivoso

ou um engasgo estúpido.

Você e eu não teremos mais

a chance de significar um para o outro.

Passaremos sem saber

o que teria sido, como teria sido.

A vida é ávida

a respiração pede sustos.

Os olhos mais felizes

são os que choraram emoções vividas.

As memórias só são memórias

para quem não protelou,

para quem entendeu cada segundo de vida

como um instante irrepetível e inalienável.

O tempo não perdoa

quem nada faz dele.

Entrelinhas

Em todas as palavras

Há um silêncio

Um não-lido,

Um não-escrito

Um não-gritado

Que aos poucos

A poesia extravasa

Em forma melódica

Às vezes tórrida.

Em todo gesto

Há um não-demonstrado

Um “tente adivinhar!”

Um “decifra-me ou te ignoro”

A beleza de certas coisas

Nasce do não dito

Do não expresso,

Que parece feio ou grosseiro.

Aí é que entra a poesia

Cantando o que nunca se diz

Melodiando  o que jamais se explica

Revirando as vísceras das entrelinhas.

É isso o que me faz

Amar a poesia.

É isso o que me motiva

A não desistir dela:

Gritar as entrelinhas.

A Tolice e o Amor

Ao meu redor, todo o espaço inútil

de uma solidão sem sentido.

E um monstro patético abraça-me

enquanto se ri de minha credulidade no amor.

No peito um coração abatido,

consoante minh ‘alma atormentada.

Um querer ilegítimo e absolutamente sedutor

Conduzira-me pela mão até a beira do precipício.

Mas a tolice, inimiga de tantos,

é minha fiel escudeira e evitou-me a queda.

A tolice e o amor, algemas irremovíveis

de meu espírito romântico.

Afinal, só se tem o direito de ser tão tolo

quando se tem consciência da própria tolice.

E isso eu tenho, embora não aprenda nada

nem com a consciência nem com a estultícia.

Faz muito calor na cidade,

Mas dentro de mim o sangue

parece correr gelado e amargo nas veias.

O sol brilha radiante lá no céu.

Contudo, o teto do meu quarto

assemelha-se a um céu sem estrelas.

E sem redenção.

O Amor

Brisa úmida,
saudosa alegria
dos dias vividos
ao lado de um alguém.

Cheiros, sabores, sons...
Suga minha memória
o buraco negro da solidão.

O sentimento que um dia
batizou-me no altar da paixão,
agora não passa de um desejo
irrealizável e tolo.

Desejo o arrebatamento.
Quero ausentar-me um pouco
desse mundo aceitável
que plasmei para mim mesmo.

Nesse momento, para o amor
sou uma equação que não fecha.

Descompasso

Me olhas

mas não me vês.

Me ouves,

porém não me escutas.

Nada há que me peças

que eu não te tenha

oferecido antes.

Assim ficamos os dois:

incomunicáveis

em toda a nossa eloquência.

Laços e passos

Contrariando todas as previsões,
substituindo todas as reticências
por um ponto final desabado,
os caminhos incertos dessa vida
nos separaram lentamente.

E, embora o sabor de um passado
doce como maçã do amor mordida,
minha língua foi em busca de outros paladares.

Não obstante o cheiro de nossos suores misturados,
meus poros se abriram para a aproximação
de outra pele e de um perfume inédito.

Uma brisa soprada do norte,
teimosa e úmida como promessa de chuva de verão,
virou uma página a mais do livro da minha vida.

Minhas pernas rijas voltaram a caminhar,
meus lábios ensaiam sorriso tímido
e o coração, esse continua batendo firme.

Minutos de Vida

Durante alguns minutos eternos,
pousei o olhar sobre os desenhos
curiosos do meu cobertor.

As paredes opacas do quarto
desejaram desabar sobre meu corpo
por que não pendurei nelas
nenhum quadro ou fotografia

Eu bem queria ter pendurado
um espelho daqueles de corpo inteiro.
Mas concluí que não suportaria
olhar-me morrendo dia após dia.

Algumas rugas nascendo,
uns indícios de cabelos brancos
e a constatação dolorida de que
estou vendendo meus anos bem barato.

Essa vida não é senão um morrer cotidiano,
lento e gradual, civilizado e heroico.
Um morrer lento e irreversível.

Onde o amor, onde o viço de outrora?
Cadê os sonhos, os ideais?
O vento voluptuoso da paixão, quando findou?

Que dor imbecil essa, de não poder girar
ao contrário a roda do tempo.
Meu rosto de moço era liso
e as lágrimas que nele escorriam
tinham razões tão tolas!

SEPARAÇÃO

Certo dia chegará

em que, tateando as paredes nuas

da sombria mansarda do em que vives,

tua mão não se deparará mais com a minha.

Um calafrio inédito percorrerá teu corpo

ao te dares conta de que não estarei sempre ali,

conforme houvera te prometido tantas vezes,

quando eu inda cria que seríamos um do outro pelos séculos.

As pontas dos teus dedos finos

procurarão desesperadamente enlaçar-se nos meus,

que terão se ausentado definitivamente.

E ficarás perdida nos labirintos que criastes para si.

Nesta hora, se te sobrar um lampejo de lucidez,

refletirás e concluirás que, em verdade, jamais estivemos juntos,

embora andássemos em paralelo.

Sempre estivemos distantes, por opção de um de nós, que não eu.

E perceberás que, pouco a pouco, fizestes escolhas.

E que estas escolhas é que me privaram da tua vida.

E nos colocaram falando palavras dóceis,

de costas um para o outro.

Eu estarei longe, nesta hora.

Provavelmente chorando a desdita

de ter estacionado a minha vida

aguardando que me alcançasses pelo caminho.

Estarei apavorado, por certo, como estou agora.

Pois terei tomado consciência

de que o amor que a ti me manteve ligado

era canção de uma nota só, melancólica e lúgubre.

Não mais pedirei que me ames.

Tampouco que compreendas meu amor.

Pois um amor que necessita ser compreendido,

não merece ser vivido.

Deste dia em diante

saberás continuas sozinha

e que eu continuo sozinho.

Como sempre estivemos, em verdade.

O velho agricultor

No sopé de uma montanha íngreme, um velho agricultor cultivava com dificuldade uma pequenina propriedade rural. Com pouquíssimos recursos materiais e minguadas forças para o duro trabalho do campo, só podia contar com o jovem filho e um cavalo, animal forte e bom de arado.

Num amanhecer em que a neblina densa confundia a vista, o pobre sitiante levantou-se para a lida. Mas, quando foi buscar seu cavalo no pasto, notou que a porteira do sítio ficara aberta durante a noite e o animal fugira.

Cabisbaixo e pensativo, ele voltava para casa quando, um sitiante vizinho, observando apoiado na cerca de arame, começou a dizer:

- Puxa vida! Que desgraça foi lhe ocorrer, meu vizinho! Percebo que teu animal fugiu e não terás agora como cultivar a terra adequadamente. Lamentável!

O pobre sitiante redarguiu, serenamente:

- Bem, meu caro vizinho, pode ser uma desgraça ou não... Só o tempo irá dizer, nada de desespero.

Dizendo isso, recolheu-se à sua casa e foi avisar a esposa e o filho do acontecido, sem maiores lamentações, posto que era um homem muito confiante e centrado, não obstante sua pouca cultura.

Por três dias o velho agricultor e seu filho realizaram todas as suas tarefas com o mesmo empenho de sempre, sem poder contar com o cavalo que desaparecera. Em nenhum momento lamentaram ou desanimaram da lida, embora seus corpos estivessem moídos pelo esforço dobrado.

Depois desse período, em que a porteira do sítio permanecera aberta, amanheceram ele, a esposa e o filho, ouvindo ruídos e relinchos diversos dentro dos limites do sítio, bem próximo ao quintal da casinha simples que habitavam.

Ao abir a porta do casebre, perceberam que o cavalo retornara para a propriedade, acompanhado de mais cinco animais robustos, selvagens, certamente oriundos das matas por onde andara.

O agricultor e seu filho rapidamente improvisaram um estábulo, onde prenderam os cavalos e lhes deram água e comida.

O vizinho do sítio ao lado não tardou a bisbilhotar o que se passava ali e, surpreso com a tropa de que dispunha o, até então, pobre sitiante. E foi logo gabando:

- Minha nossa, mas que sorte tens, meu bom vizinho! Não só recuperaste teu cavalo, mas agora tens mais cinco deles. E ainda mais novos e mais robustos! Poderás até mesmo ficar com apenas mais um ou dois e vender os outros por boa quantia em dinheiro e comprar maquinários modernos para a lavoura. Assim irás enriquecer!

Ponderado e discreto, respondeu o pobre agricultor:

- Pode ser sorte ou desgraça, meu estimado vizinho. Só o tempo irá dizer.

Na tarde do mesmo dia, seu jovem filho começou a montar os cavalos selvagens, afim de adestrá-los para a lida. Sem isso, não passariam de animais brutos, que poderiam até causar danos à propriedade e não serviriam ao trabalho exigente da lavoura.

Cada montaria que o moço fazia era perigosíssima, pois os animais não aceitavam ser domados e reagiam com furor, pulando, empinando e relinchando muito. Bem no finalzinho da tarde, aconteceu um acidente. Um cavalo derrubou ao chão o filho do sitiante e pisou sua perna com violência, fraturando-a em dois pontos.

O vizinho falastrão, que assistia à doma dos anmais, logo levou às mãos à cabeça, como se ele mesmo fora acometido de imensa dor pelas fraturas do jovem. Bradou:

- Meu Deus! Que desdita veio agora a te atingir, meu amigo! É chegada a época do plantio e teu filho ficará longas semanas acamado, sem poder ajudar-te nas tarefas do sítio. De que adianta teres uma tropa dos melhores e mais dóceis cavalos, se não tens teu filho para conduzi-los e tuas poucas forças de velho não te ajudam? Sem dúvida, estais desgraçado! Não poderás plantar a lavoura e, sendo assim, não terás colheita!

Enquanto socorria seu filho e tratava de imobilizar a perna fraturada, com serenidade e sem nenhum traço de desespero, o idoso respondeu educadamente ao seu intrometido vizinho:

- Posso estar desgraçado ou não, bom amigo. Vamos aguardar os acontecimentos e cuidar da perna do garoto. Tudo se ajeitará, tenho certeza.

E assim recolheram-se para o casebre, onde o filho passaria dias sofrendo com muitas dores e afastado do trabalho.

Durante o período de recuperação lenta do jovem, o país em que viviam entrou em guerra contra uma nação distante. Todos os jovens da sua faixa etária foram alistados ao exército compulsoriamente. Os generais ordenaram que se visitassem cada canto do país e arrancassem os jovens de suas famílias para irem à refrega, defenderem os interesses da nação na guerra, que prometia ser longa e penosa.

Quando os responsáveis pelo alistamento visitaram a região em que o jovem agricultor vivia, ele foi poupado, posto que não houvesse possibilidade sequer de caminhar com a perna fraturada. De maneira alguma seria útil no front. Os filhos do vizinho, no entanto, que eram três jovens sadios e fortes foram todos arrastados pela onda bélica.

Não tendo mais os filhos para cuidar da propriedade enquanto ele mesmo cuidava da vida dos vizinhos, não mais teve tempo de se ocupar da vida alheia.

A guerra foi mesmo longa e sangrenta. Inúmeros navios haviam partido do país, lotados com os jovens soldados, muitos dos quais jamais retornariam.

O jovem agricultor, ainda acamado, todas as tardes acompanhava os noticiários por meio de um singelo radio a pilha, junto com seus pais. A cada tarde, ouvia notícias terríveis de mais e mais baixas nas tropas de seu país.

E todos os dias se colocavam em oração. Pediam a Deus pelo fim do confronto, suplicavam  socorro espiritual às centenas de moços que desencarnavam pelejando pela nação e não deixavam de agradecer por aquele incidente que prostrara o jovem por semanas, poupando-o do conflito e possivelmente da morte.

A grande lição desta parábola, que não é de minha autoria, mas que ouvi há tempos e da qual desconheço o autor, é que devemos ter sempre serenidade, resignação e paciência diante de todos os acontecimentos da vida, sejam eles alegres ou tristes, positivos ou aparentemente negativos. Pois aquilo que à primeira vista pode ser um mal sem remédio, pode ser a salvação de uma situação verdadeiramente trágica. Enquanto que aquilo que pode nos parecer a maior alegria de toda uma existência pode acabar nos provocando danos dificílimos de ser reparados, seja moralmente, moralmente ou à nossa integridade física.

Dizia Paulo Apóstolo: “Todas as coisas cooperam para o bem dos que amam a Deus” e “Em tudo dai graças”

FELIZ TRANSFORMAÇÃO

Aproxima-se o réveillon.

Um dezembro meio calado afivela suas malas já com certa pressa. Dentro delas, bem acomodadas, todas as lembranças e histórias, alegrias e tristezas, benesses e agruras dos últimos trezentos e sessenta e tantos dias.

O ano de número dois mil e doze, que há aproximadamente trezentos e sessenta e poucos dias nós esperávamos com ansiedade e expectativa, agora vai saindo de cena, cansado, surrado, por alguns até amaldiçoado.

E nós? Como nós ficamos?

Simples: nós ficamos aqui, preparando os caminhos para um outro ano, jurando uns aos outros e tentando nos convencer a nós mesmos de que será um ano maravilhoso, repleto daqueles votos que repetimos incansavelmente durante os intermináveis abraços e apertos de mão que distribuímos entre o dia de Natal e o trinta e um de dezembro. Muita paz, saúde, prosperidade, dinheiro no bolso etc. ... Tenho a sensação de que cada um de nós, ao repetir a cantilena de votos de um novo ano melhor, na verdade, intimamente ficamos tentando nos convencer de que, por alguma mágica maluca, a mudança do calendário por si só há de melhorar o mundo e as pessoas – desde que eu mesmo não esteja incluído nesse grupo que necessita de melhoria, afinal, são os outros que têm que melhorar para tornar minha vida mais palatável.

De minha parte, mesmo antes de desenvolver o hábito de refletir mais profundamente sobre a vida, eu já nutria certa desconfiança em relação a essa crença de que mudando o número do calendário, há uma chance excepcional de que tudo a minha volta se transforme para melhor e que a vida passe a sorrir mais para mim.

Esse texto mereceria aqui um parênteses para falar do talento e das teses dos numerólogos, tarólogos, astrólogos e mais alguns “ólogos” que defendem suas teses sobre influência dos números ou dos astros ou seja lá o que for sobre o nosso destino. Mas, confesso duas inconveniências: primeiro, que, na tentativa de explicar tais teses, esse parênteses ficaria longo demais; segundo, que eu não creio nem um pouquinho nessas teorias. E, como o texto é meu, posso me conceder a prerrogativa de não dar espaço ao que eu não creio. Mesmo sob pena de alguns dos meus leitores se sentirem ofendidos em suas crenças e abandonarem aqui a leitura.

O âmago da questão – não vou mais fazer rodeios – é que, ano após ano, temos a sensação de que tudo à nossa volta se repete, remetendo-nos à velha máxima contida no capítulo um do Livro do Eclesiastes: “O que foi, isso é o que há de ser; e o que se fez, isso se fará; de modo que não há nada de novo debaixo do sol”.

Qualquer um que deseje constatar modernamente esse estado de coisas, poderá fazê-lo facilmente realizando uma pesquisa sobre os arquivos de noticiários de anos anteriores, hoje facilmente encontrados numa rápida busca pela internet. Encontrará lá textos, áudios ou vídeos que praticamente, dezembro após dezembro, se repetem sobre violência, acidentes de trânsito, corrupção, desastres naturais, crises nos mais diversos setores da administração pública, impostos, custo de vida, crescimento econômico etc.

Quer um exemplo de notícia que a cada ano está na pauta dos noticiários, com as mesmas palavras? Aí está: “Bancos anunciam lucros recordes no ano de....” Pode preencher com o ano que desejar e você não estará mentindo. E nós, imensa maioria de brasileiros – os que não pertencemos à classe A – nos indignamos ao lembrar o quão minguado é nosso ganho, quantas taxas pagamos para manter nossas contas bancárias e quão pesados juros pagamos a esse sistema bancário para conseguirmos comprar uma casa ou um carrinho novo. Nessa hora, amaldiçoamos os ricos banqueiros, fazemos votos de nunca mais financiar nada. Os mais radicais prometem-se a si mesmos fechar a conta no banco e isso e aquilo... Promessas, nada mais. No ano seguinte, estaremos ouvindo a mesma notícia, com a mesma indignação e fazendo as mesmas promessas.

Esse exemplo do lucro dos bancos é apenas para ilustrar o fato de que em tudo nas nossas vidas, entra ano e sai ano, fazemos promessas de mudanças, votos de transformação e vamos repetindo à exaustão um modelo de vida e um corpo de crenças e ideologias que nos mantém atrelados a nossos pequenos vícios, às pequeninas imperfeições e preguiças que, somados, travam nosso progresso pessoal e assim esmaece o brilho dos votos que nos fazemos uns aos outros sob os fogos de infinitas noites de réveillon.

Portanto, o que nós precisamos, mais do que um novo calendário, é de novas atitudes. Mais do que promessas regadas a champanhe e sopa de lentilhas, necessitamos é de uma decisão firme e coerente em prol da nossa transformação pessoal, da qual nascerá a transformação da sociedade.

Podem vir 2013, 2014, 2015. Se esses novos números nos encontrarem refratários às mudanças, hábeis apenas em pronunciar belos – e estéreis – presságios aos outros, o país nunca será aquele que sonhamos.

Por isso, eu desejo a você que está lendo esse texto, não saúde ou prosperidade, ou dinheiro no bolso. Desejo a você, atitude.

Desejo a você que pare de olhar para o calendário e volte os seus olhos para o seu interior, num profundo e sério exame de consciência, a fim de detectar onde está a necessidade de transformação para que você passe a ser tudo aquilo de bom que deseja aos outros, seja em janeiro, fevereiro ou setembro, seja que ano for.

FELIZ TRANSFORMAÇÃO!

Você vem

Eu não te conheço,
não sei quais são seus planos,
não ouvi sua voz nem sei
o cheiro do seu perfume.

Mas sei que você vem,
com seus risos e discursos,
com seus prantos e sonhos.
Vem com uma vida toda sua.

Eu te receberei em meu quintal,
onde cantam passarinhos,
onde gotas de chuva já lavaram
meus rastros e minhas lágrimas.

Meu quintal é enorme,
pedaço cimentado de mim mesmo,
onde lânguidos raios de sol se deitam
todas as manhãs.

Lá tem uma cadeira de balanço,
uma mesinha redonda de vime.
Sobre ela uma taça de licor de jabuticaba.
As paredes são de um verde cansado e pálido.

Quando você finalmente vier,
lá terá também alegria.

MEU ANIVERSÁRIO

Fazer aniversário, completar mais um ano como vivente sobre esta terra, em meio a essa gente.

Contar os anos, os meses, os dias. Talvez ir além e tentar descobrir quantas vezes o meu coração bateu nesses trinta e oito anos de atividade biológica de meu corpo físico.

Enfim, há tantos números que possam dar uma idéia mais ou menos aproximada do que significou e significa ser Eu imerso nessa realidade chamada vida física.

Mas nenhum exercício de álgebra jamais poderá calcular as alegrias, as tristezas, as conquistas e derrotas, as decepções e surpresas, as lágrimas e os sorrisos. Por um motivo muito simples: ser não é nada matemático, não há nada de exato e plenamente mensurável em tudo o que vivi nesses trinta e oito longos anos.

Não vou fazer um balanço, primeiramente por que balanço dá aquela sensação de encerramento de atividades, de “fechamento de firma”. Quem faz balanço normalmente busca apurar algum ganho ou detectar perdas, por o lucro no bolso e partir. E eu, definitivamente, não estou nem um pouco a fim de partir ainda.

Não dizem que antes de morrer um homem precisa ter um filho, escrever um livro e plantar uma árvore? Pois eu ainda estou devendo à vida o livro e o filho. Portanto, nada de balanço ainda. Nada de encerramento de atividades.

Em segundo lugar, não vou fazer balanço porque isso implica ficar remexendo coisas velhas, olhando demais para o passado e julgando-me a mim mesmo e às situações pelas quais passei. Taí outra coisa que não estou disposto a fazer: ficar olhando para trás. Meu objetivo é olhar cada vez mais para frente, desbravar cada novo dia que o meu Pai me der de presente.

Claro que eu jamais desprezo as experiências do ontem. Elas forjaram muito do meu caráter e me norteiam, sobretudo para que eu não repita erros já cometidos. Afinal, está na hora de cometer erros novos! Mas tenho uma opinião sobre o passado: se ele não pode ser alterado, posso escolher o que dele me aproveita, sem demorar-me muito na sua avaliação. Basta uma olhada rápida, pinçar alguma coisa que funcionou lá e pronto!, voltemos ao presente.

Portanto, depois desses trinta e oito anos em que eu estou Ronaldo Silva, só uma coisa me interessa: planejar com responsabilidade os próximos trinta e oito, caminhar firme e alegre na direção de todas as experiências que me esperam em cada janeiro, fevereiro, março ou dezembro que me aguardam pela frente.

Mas, e se eles não chegarem? Se amanhã essa história se interromper?

Aí, vou contar um segredinho pra vocês: não há interrupção! A vida simplesmente segue, seja aqui, seja do outro lado.

Hoje estou aqui, estou Ronaldo. Amanhã, posso estar noutra família, noutro país, noutro planeta, noutra galáxia. Apenas saibam que eu estarei, sempre, em algum lugar, completando trinta e oito anos infinitas vezes, e sempre olhando para frente.

Ah, o Amor!