Todos morrem.
Estupidamente.
Inapelavelmente.
Com planos ou sem eles
morre-se, inexoravelmente.
Com destino ou a esmo
morre-se abruptamente.
Morrerei eu, morrerás tu.
Morreremos nós sem piedade.
Morreremos de mentira ou de verdade.
Anônimos ou celebridades, morreremos.
Não há indivíduo que não desça ao túmulo
ou transforme-se um punhado de cinzas.
Todos teremos nosso último suspiro.
Todos vitrificaremos o olhar um dia.
Um infarto, um AVC, um câncer, o diabetes.
Acidente de carro, coice de mula, queda de escada.
Atropelamento, incêndio, enchente, frio ou calor extremo.
Centenas de pretextos: morte certa.
Ficarão nossos bens, o cão de estimação,
aquele cortador de unha predileto.
Ficarão histórias, anedotas, vexames,
dívidas, vinhos, afetos... Ficarão.
Durante duas, talvez três semanas
ainda seremos assunto na barbearia.
Numa roda de conversa dos enfermeiros da UTI
provavelmente por alguns dias.
Por um ou dois anos, porta-retratos cafonas
sobreviverão empoeirando sobre um móvel da sala.
Familiares olharão circunspectos para nossos sorrisos extintos.
Nos mencionarão com distinção no Dia dos Pais, das Mães, no Natal
enquanto alguém assume nosso lugar à mesa do almoço.
Meia década depois, casualmente, um sobrinho
encontrar-nos-á ao folhear um álbum amarelado
esquecido numa gaveta da cômoda, entre lenços sem uso,
ou numa coleção de fotos de rede social.
"Mamãe, quem era este(a)?", perguntará.
Neste momento a morte não será mais
uma coisa aparentemente adiável ou reversível.
Teremos morrido definitivamente.
Afinal, sequer memória de meia dúzia seremos mais.
Ponto final. Absolutamente final!!
